No se crea poesía.
No se hace.
No aquí.
Se practica, la poesía.
Se escribe.
Se persigue la palabra, se flagela uno,
se oculta el alarido, se gana uno la vida.
No se apilan letras sin hambre.
El poeta ya murió, ya no nos siente.
Ya es poeta.
Uno se desgrana de temblores.
Va dejando.
Uno no engaña.
Nomas miente.
Miércoles 8 de mayo de 2013.
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